mardi, janvier 08, 2008

Un peu de culture

Incapable d'insérer proprement ce texte dans les commentaires du billet précédent, je m'octroie la possibilité d'un post à la foi peu fatigant et culturel en diable, avec Les Djinns d'un certain V.Hugo dont certains ont peut-être déjà entendu parler s'ils ont fait des études.
Alors, je reprends pour le jeune homme au fond :
A lire à voix haute, et on savoure svp.

Les Djinns

Murs, ville
Et port,
Asile
De mort,
Mer grise
Où brise
La brise
Tout dort.

Dans la plaine
Naît un bruit.
C'est l'haleine
De la nuit.
Elle brame
Comme une âme
Qu'une flamme
Toujours suit.

La voix plus haute
Semble un grelot.
D'un nain qui saute
C'est le galop.
Il fuit, s'élance,
Puis en cadence
Sur un pied danse
Au bout d'un flot.

La rumeur approche,
L'écho la redit.
C'est comme la cloche
D'un couvent maudit,
Comme un bruit de foule
Qui tonne et qui roule
Et tantôt s'écroule
Et tantôt grandit.

Dieu! La voix sépulcrale
Des Djinns!... - Quel bruit ils font!
Fuyons sous la spirale
De l'escalier profond!
Déjà s'éteint ma lampe,
Et l'ombre de la rampe..
Qui le long du mur rampe,
Monte jusqu'au plafond.

C'est l'essaim des Djinns qui passe,
Et tourbillonne en sifflant.
Les ifs, que leur vol fracasse,
Craquent comme un pin brûlant.
Leur troupeau lourd et rapide,
Volant dans l'espace vide,
Semble un nuage livide
Qui porte un éclair au flanc.

Ils sont tout près! - Tenons fermée
Cette salle ou nous les narguons
Quel bruit dehors! Hideuse armée
De vampires et de dragons!
La poutre du toit descellée
Ploie ainsi qu'une herbe mouillée,
Et la vieille porte rouillée,
Tremble, à déraciner ses gonds.

Cris de l'enfer! voix qui hurle et qui pleure!
L'horrible essaim, poussé par l'aquilon,
Sans doute, ô ciel! s'abat sur ma demeure.
Le mur fléchit sous le noir bataillon.
La maison crie et chancelle penchée,
Et l'on dirait que, du sol arrachée,
Ainsi qu'il chasse une feuille séchée,
Le vent la roule avec leur tourbillon!

Prophète! Si ta main me sauve
De ces impurs démons des soirs,
J'irai prosterner mon front chauve
Devant tes sacrés encensoirs!
Fais que sur ces portes fidèles
Meure leur souffle d'étincelles,
Et qu'en vain l'ongle de leurs ailes
Grince et crie à ces vitraux noirs!

Ils sont passés! - Leur cohorte
S'envole et fuit, et leurs pieds
Cessent de battre ma porte
De leurs coups multipliés.
L'air est plein d'un bruit de chaînes,
Et dans les forêts prochaines
Frissonnent tous les grands chênes,
Sous leur vol de feu pliés!

De leurs ailes lointaines
Le battement décroît.
Si confus dans les plaines,
Si faible, que l'on croit
Ouïr la sauterelle
Crier d'une voix grêle
Ou pétiller la grêle
Sur le plomb d'un vieux toit.

D'étranges syllabes
Nous viennent encor.
Ainsi, des Arabes
Quand sonne le cor,
Un chant sur la grève
Par instants s'élève,
Et l'enfant qui rêve
Fait des rêves d'or.

Les Djinns funèbres,
Fils du trépas,
Dans les ténèbres
Pressent leur pas;
Leur essaim gronde;
Ainsi, profonde,
Murmure une onde
Qu'on ne voit pas.

Ce bruit vague
Qui s'endort,
C'est la vague
Sur le bord;
C'est la plainte
Presque éteinte
D'une sainte
Pour un mort.

On doute
La nuit...
J'écoute:
Tout fuit,
Tout passe;
L'espace
Efface
Le bruit.

Victor Hugo, Les Orientales (1829)

3 Tartines de nutella:

At 08 janvier, 2008 10:54, Blogger Marc said...

Ici le jeune homme du fond auquel manifestement ce billet est destiné. Il y a très longtemps, je situerais ça vers la fin du siècle dernier, j'ai croisé la route de ce texte. Alors non, je ne renie pas mon inculture, bien au contraire, mais je persiste dans mon ignorance et signe : je ne connais pas de texte dont la taille des vers croît. Celui-ci de texte, la taille décroît en seconde partie. Et donc en ce sens, ce n'est qu'une pâle copie de mon oeuvre ! ;-)

 
At 08 janvier, 2008 12:33, Blogger Maïa said...

Mwais ça ira pour cette fois, et que je ne vous y reprenne plus.

 
At 09 janvier, 2008 12:25, Anonymous Crapaud said...

Questions :
Le mari de la grenouille est-il le crapaud ?
Pataud !
Ont-ils eu trois têtards ?
Vous connaissez la petite.
Le bénitier de la grenouille est-il en bakélite ?
En eternit, en stéatite ?
En malachite !
La conduite d'eau bénite est-elle une durit ?
Les truites frites à l'eau bénite prennent-elles la fuite ?
Marc fait-il du mauvais esprit' ?
Dans la première partie, les vers s'allongent
Comme une éponge
Que l'on plonge…
Je m'égare
Victor Hugo portait-il des jeans ?

Je ne voudrais pas que "crapaud"
Me colle à la peau !

 

Enregistrer un commentaire

<< Home